E poi?
dove trema il tempo
quello che non è servito a nulla
il circolare spazio denutrito,
comunque lui galleggia tronfio

come sapone profumato
su spigoli imbanditi
di ricordi.
Di legno è la corona
con acini vissuti
controvento
 sciorinate inappetenti ore
con le lancette ferme
a mezzanotte.
E poi?
ritorneranno mai a fiorire
quei bulbi sotterranei
 senza seme
su zolle ignorate dalla pioggia
come fossero deserti di un equatore.
Sfuggente come il vento di collina
il rimembrar di arcobaleni
intorno al cielo,
fonema di soffuso dire
e gli echi persi
lungo fianchi di colline.
E poi?
Sarà di cenere
l'orizzontale fato,
l'astratto pentagramma della vita?

Sfotto la notte
tenendola sveglia
accanto a questo fiume
che allaga il respiro.

Chissà se saremo fuoco anche dopo,
dopo di noi,
dopo che l'inverno
con la sua neve
avrà coperto le orme dei giorni.